No hay mujer fea, falta cerveza.

Ella quiso ser bonita y bebió más de la cuenta, hoy despertó desnuda y sola en una habitación, quedándole como consuelo las sábanas impregnadas de la fragancia de aquel momento de belleza que no llegó a conocer.

La Vida Ideal

Pienso que la vida ideal es acumular la mayor cantidad de dinero para comprar el auto que me permitirá juntarme con las chicas más bonitas del barrio, hacerme más famoso y ligar con varias de ellas. Llevarlas (religiosamente) los fines de semana largo a la playa o campamento para entre fogatas con olor a plástico quemado y carpas que no se guardan ningún sonido, gozar de una arenoso-playera o paisajístico-serrana sesión de intercambio de flujos.

Más tarde ser esposo 35añero (por metida de pata o quizá cansancio) de una de esas lindas mujeres (y rubias) que pasan la mitad de su vida memorizando las marcas exclusivas de Saga Falabella, sus precios y modelos, (los únicos objetos capaces de motivarles a sumar mentalmente 2 cantidades con 2 decimales), buscando con qué impresionar a sus amigas del food court ahora que llegó el nuevo catálogo de la Diners Club que pagaré con mucho amor. Debe ser ideal con hijas preciosas que si no emulan el hobbie de su madre fornican con el primo bonito en la casa de playa que papá usa para "comerse" a la mucama en todo un homenaje al kamasutra, idealísima vida con un hijo que no te hablará hasta que le demuestres afecto regalándole el Renault con qué pasear borracho por la Panamericana Sur, él y sus mejores amigos-mantenidos de universidad exclusivo-particular tras una noche de juerga-chic en Asia.

Y como corolario llegar a los 50 con esposa que adore más el botox que a uno, y uno idolatrando más a la practicante de 20 primaveras que llega a la oficina con medio centímetro más de apertura de falda luego de darse cuenta que con el medio centímetro anterior ya se te caía la baba, llegará sábado, tu esposa feliz con 10 años menos y tú celebrando por el milagro que hace el botox: por el tiempo que te dejó para convencer a la chiquilla que afloje dentro de tu BMW con lunas polarizadas, (porque de la experiencia se aprende).

Ideal morir a los 60 sin dolores de columna, ni visitas al $eguro particular, con una apenada viuda y un luto que mantendrá hasta que conozca al amigo de su hijo, (ella tenía 35 en ese momento, así que cuerda todavía tiene), un enorme jardín-funerario en La Molina y una pequeña inscripción que será cubierta de flores sólo el día que apareció encima de un montículo de tierra, hasta que se olviden que se marchitaron tiempo atrás, lo cual para los efectos carece de interés.

La calle está dura

Intento encontrar desde hace meses un puesto de trabajo, lo que me preocupa es cómo calzar en aquellos requisitos que no dependen de mi capacidad, veamos.

Excelente presencia

"léase blanco, no mestizo, es impensable que un cargo de jefe de empresa sanisidrina pueda ser ocupado por un representante de la casta popular, no vaya a ser que nos contamine el ambiente con nostálgicas cumbias chacaloneras o emails de fondo negro y letras fosforescentes, bastante con que nos atormenten al limpiar la oficina como cada noche."

De Universidad de prestigio (ULima, Pacífico, Católica)

"que también tenga casa de playa en Asia y en primera fila lo más cercana a la orilla, mínimo Peugot 206 del año, una agenda de amigas que salen en el Circo Beat de SOMOS, nada de revoltosos SanMarquinos y arrechos estudiantes de la UNI que lo único que te pueden traer son tóxicas, (oriundas de Comas, SJL, SJM o Los Olevos chiti)".

Fluidez de palabra

"Aca todos somos cool man, surfing los fines de semana y este finde la gringa nos hace un par de tubos en Máncora ¿Aseguramiento de la Calidad? ¿Gestión Óptima de Operatividad Empresarial? wassat? take it easy man, creo que no hablamos el mismo idioma, ¿tienes un fallo?, nos vemos en eiiiiishia"

Capacidad de trabajo bajo presión

"Mierda!!!!, quiero este informe para mañana, OISTE SERRANO!!!!!!?????".

pucha así va a estar bien difícil, no intento ser chistoso, sólo algo realista.

Besos vacíos

Ayer besé una boca, se sentía húmeda, frágil, curiosa, ágil, provocadora, traviesa, atrevida, relajada, contenta, cómplice y despreocupada, lo que no puedo entender es el asco que ahora me invade, cuando el efecto de la cerveza se ha marchado junto a la cómplice oscuridad que se presta siempre para la aventura en medio del ritual del baile y los susurros al oído. La carga salival además grabó en mi mente su rostro y su sonrisa luego de cada encuentro de nuestros labios, acentuando aún más ese asco y la cólera por intentar obviar lo profundo de la nada con un paliativo buco-lingual. Lo confieso, he tenido la misma sensación de vacío con esa y las decenas de bocas que besé en el pasado, compruebo entonces que es mentira lo que dice el sabio, que un clavo se saca con otro clavo, pues podrán pasar cientos de bocas más, pero sólo habrá una y sólo una que deseo besar y simplemente, no se puede.

Carrusel

No hay nada más difícil que estar vivo... cuando hablo o callo el pensamiento interviene, es insidioso en las imágenes que en carrusel vienen y van vienen y van vienen y van, apresan, comen, devoran, engullen, derriten, congelan, escupen, secan... ahora quiero beber de tus manos, volar por la noche sin sentir el peso en la nuca, miras hacia la ventana y el viento es ahora hiriente, porque voy cayendo en un abismo de asfalto, como cuando ries y yo callo, como cuando te vas y me abraza el espanto, cielo, estrella, nube, ave, vacio... vacio... No hay montaña alta, ni hoyo profundo cuando cierras los ojos, no hay alegria, no hay luto cuando empiezas a volar, pero a dónde llegar con las alas derretidas, un ángel no puede morir por un beso, un duende prefiere vivir sin eso, cruzar la hora prometida, el umbral y tu chaqueta de cuero colgada del perchero, aunque no hayas llegado... aún sueño.

Yo no quiero

Yo no quiero
cuerpo de gimnasio
ni perfume de París
sólo quiero
tus abrazos en la noche
y besos más de mil

Yo no quiero
boca'e plastilina
ni figura'e maniquí
sólo quiero
mujer de carne y hueso
que seas tú misma y yo vivir

Yo no quiero
chica'e cuatro ruedas
ni hotel n estrellas
Sólo quiero
tu pecho para volar
y tus ojos para dormir

Yo no quiero
almuerzo de mucama
ni comida de mandil
sólo quiero
saborear tu piel desnuda,
y ayunar si no estás aquí

Yo no quiero
saber de mi existencia
si no es con tu presencia
solo quiero
que por fin entiendas
ya no puedo estar sin ti

Puente

Me ubiqué en el sitio de siempre, un lugar con poca luz para no incomodar la vista y lo suficientemente alejado de la cocina para no agobiarme con el calor, al lado una enorme foto en blanco y negro pintaba un antiquísimo puente donde a veces alcanzo ver figuras asomándose para luego cruzar presurosas del otro lado, fantasmas de épocas pasadas bailando al compás que dicta el rio a metros debajo y con el sonido de sus pasos en función prolongada desde la fila de refrescos frente a la enorme foto. A cada pasada de la mesera ¡tic tac tic tac! y cruzaba un alma, ¡tic tic tac tic tic tac! saltimbanqui y las huellas de sus pasos casi se veian a lo largo de la estructura, ella, sosteniendo un vaso y 2 cubiertos se estacionaba en frente de mi mesa con un polo negro lo suficientemente ajustado y un pantalón amarillo bastante desgastado, provocándome un ligero asco por sacarme de ese tiempo de antiquísimos puentes y más por verla vestida con ese uniforme de todos los días, muy a pesar de su sonrisa brillando como los dos dientes de oro que lucía.

Luego de un momento de haberlo pedido llega el menú del día, lo mismo de siempre y vuelve el asco, la historia, el pasado. Bocado a bocado me prendo de la imagen, y busco otra vez a los espectros de hace un rato, afino la vista en los detalles de las casas, los faroles, el cielo del mismo gris que en invierno cubre la ciudad, los techos llenos de polvo y los desagües que hieren con cada pestilencia color uniforme de mesera el río que hasta ese entonces tenía vida, todo eso fue un presente, un hoy inexistente al punto de la negación de su paso por la línea del tiempo de no ser esa foto tomada a la distancia por un desconocido, contagiando el vértigo de quien la tomó, quizá él almorzaba lo mismo que ahora devoro con desgano en una mesa de mantel guinda lavado a medias y al lado de un asiento de cedro antiquísimo, casi contemporáneo con la foto y vacío, de pronto, se asomó el asco otra vez y ya no lo pude resistir, una extensa arcada comprimiendo el estómago subió por el pecho dispuesta a extraer todo lo que en ese momento había ingerido, palabras, recuerdos, sonrisas, tristeza, sueños, momentos, momentos, momentos, adioses, encuentros, sus labios, el mar, el parque, la tarde, la noche, no no no noche, no no no no es correcto, sus ojos, no...

Desde hace una semana vengo almorzando en otro restaurante.

Monocromía de nuevo año

Amarilla es la cinta que llevo sobre la cabeza, el color de la bebida que comparten mis amigos, el vestido que lleva la secretaria-amante del gerente, amarillos los dientes de la chica que atiende en el restaurante, las uñas del fumón de mi área, el color del bus que me lleva a casa, amarilla la luz del sol, la pasta del libro que tengo entre manos, la fiebre que tuve hace exactamente hace 20 años y el color de mi piel con hepatitis hace 10, amarillas las cartas que te hubiera escrito de no existir email y también las que hubiera manchado con lágrimas de primerizo enamorado, amarillos los tejados que nos rodearon, amarillas las servilletas y paredes en nuestra última cena, tan amarillo como el sueño cada vez más lejano de tenerte entre mis brazos, como los gorritos por fin de año, como las serpentinas, la luz de una habitación y la truza que lleva mi vecina, amarilla como la suerte de su amante cuando la desliza entre sus piernas recibiendo el año nuevo, con ella apasionada en su cuerpo atada y mordisqueando la cinta que él lleva sobre su cabeza.

amarilla la noche, sus senos, los autos, las luces, sus piernas, la batahola...

La diferencia

M: Mira K, mi enamorado me ha regalado estas rosas, ¡aprende!, seguro tú no le regalas nada a tu enamorada.

K observa con detalle el rojo profundo de aquellas rosas y lo que representa un tallo de color asombrosamente verde sin espinas, pasa revista a cada una de las nervaduras que como caminos recorren las pequeñas hojas y llega a la corona aterciopelada portadora de una suave fragancia, más arriba, cintas delgadas sostienen una muy bonita cartulina con palabras de amor y letras doradas de impresora, todo preciosamente empaquetado en caja de conocida tienda de regalos.

K: Me parece muy bonito, pero sabes ¿cuál es la diferencia entre una caja de Rosatel y una rosa cultivada exclusivamente por él para ti?

M: ¿Cuál?

K: Mucho amor...

En adelante, K habría de tener un poco más de cuidado a soltar cualquier frase producto de ese quisquilloso deseo de contrarrestar un materialismo agobiante, romper una ilusión y malograrle el día (y quizá la relación) a una compañera de trabajo, lo vale.

27 y 25

27 años has cumplido
27 más por vivir
27 son por añadido
27 para que me olvide de ti

25 años voy contando
25 más he obtenido
25 sin tocar tus manos
25 condenados por vivir